35, comme 35 ans. Le moment fatidique où l'on glisse vers la dizaine suivante, ce moment où l'on se déclare ouvertement trentenaire parce que l'on se découvre vaguement quadraphobe. Puis vient 37, l'accélération de la pente, l'épaississement du savon sur la planche. Il paraît que l'avantage de 41 ans, c'est qu'au moins, 40 est déjà passé, qu'on a déjà franchi l'étape fatidique, le coup de vieux qui fait mal avec les poils blancs dans le passage de dizaine et la gueule de bois qu'on sait déjà qu'on ne récupérera pas en moins de deux jours. Il paraît.